Milano, Unione Europea.
La letteratura, come tutta l'arte, è la confessione che la vita
non basta. (Fernando Pessoa)
ESTRANEI - leggi una pagina
L’uomo e la donna sono seduti al tavolo, entra luce solo dalla finestra.
DONNA: Ho pensato al suicidio. Solo per un attimo. È che non so dove buttarlo. UOMO: Cosa? DONNA: Tutto questo amore. Potrei scoparmelo. Negli ultimi giorni faccio sempre lo stesso sogno. UOMO: ‘Fanculo ai sogni. DONNA: Sono a letto, è notte fonda. Qualcuno gira la chiave ed entra in casa: "È il mio amore", penso. Ma poi non riconosco quei passi che frugano per casa. "Non è il mio amore", penso. I passi incalzano e si fermano davanti a me. Lo sconosciuto alza il braccio e mi colpisce con un bastone fino a massacrarmi. Prima di morire, accendo la luce e riesco a vederlo in faccia: "Sei tu, amore mio!", le mie ultime parole. Luce. UOMO: Eccola! DONNA: Cosa? UOMO: La lettera! DONNA: È solo un sogno. UOMO: Lo scriva! DONNA: Per ricattarlo? Intenerirlo? Fargli salire il senso di colpa? UOMO: Deve sapere. DONNA: Non gli interessa. UOMO: Io non la prenderei a bastonate. DONNA: Secondo me invece lei gira armato. Ce l’ha una pistola? Dove la tiene? La porta con sé? |